Le peintre est dans la lune,
Il brise la fortune
Du ciel qui s'endort
Dans ses rêves d'or.
Le peintre est dans la brume,
Il rêve d'infortune
Et les siècles passent
Mais le monde le lasse.
Le peintre pense aux souvenirs
Sa main est en train de tiédir
Tête à tête avant l'adieu
Dernières étoiles au fond des yeux.
Le peintre pense à rire
Cap trop lourd à franchir
Volonté de dissimulation
Dérision de la résignation.
Le peintre est dans la lune,
Il brise la fortune.
Enfin il s'endort
Dans un dernier rêve d'or.
Anima Antris